Bibliotecas

He decidido que soy el chico más guapo que hay en mi planta de Zacut en estos momentos... Pero también el más feo: resulta que soy el único. Bueno, eso lo omitiremos.

Y, en estos momentos de silencio, soledad y armonía con el mundo, no puedo evitar sentir cómo se multiplica mi amor por las bibliotecas (para el que no lo sepa, Zacut es una de las bibliotecas más populares de Salamanca y fue bautizada así en honor a un célebre astrónomo oriundo de la capital charra).

No puedo evitarlo. Me encanta la tranquilidad, el ambiente de estudio, el susurro de las hojas de apuntes, la luz que entra a raudales, el sonido de las teclas de los portátiles, las estanterías repletas de libros… Todos estos factores han contribuido a que pase tantas largas horas de estudio entre sus cuatro paredes (o las de cualquier otra biblioteca, he sido bastante promiscuo en ese sentido) y siempre he defendido que gracias a ellas he podido sacarme la carrera (o lo que llevo de ella) de forma decente. Además, para qué negarlo, son un bonito y adecuado punto de encuentro con compañeros de clase, amigos y conocidos: las interminables tardes de estudio resultan más llevaderas gracias a ellos. Y gracias a los enamoramientos temporales que, parece ser, abundan por estos lares. Bueno, eso también lo omitiremos.

Incluso me entusiasma el camino de ida. Vaya por donde vaya, siempre me encuentro con imágenes dignas de una postal que, he de admitir, me predisponen de forma favorable a que estudie mucho y bien. Eso ya no es mérito de las bibliotecas, pero lo contaremos de todos modos… O también lo omitiremos.

En fin, me voy a estudiar, que para eso estoy donde estoy.

Mi relación de amor-odio con... los ordenadores

Soy pésimo con la informática. Mi profesor puede dar fe de ello. Mi inteligencia disminuye un noventa por ciento cada vez que me siento delante de un ordenador y, si puedo actualizar este blog con relativa frecuencia, se debe exclusivamente a que es muy fácil - desde el punto de vista informático, claro está. Basta con escribir un texto en un programa que ya está instalado, abrir la página web correspondiente (además, mi contraseña no es complicada) y hacer un corta-pega (en este caso, moralmente válido) de lo que he escrito.

Sin embargo, no puedo evitar sentirme bastante inútil cuando pienso en la cantidad de cosas que se pueden hacer… y de las que yo soy totalmente incapaz. La red esconde un mundo de conocimientos y los informáticos han desarrollado una cantidad ingente de programas, a cada cual más complejo, destinados a facilitarnos la vida.

Sin embargo, no escribo porque quiera hacer publicidad del último modelo de la última marca, ni porque quiera fomentar el uso del ordenador. Nada más lejos de la verdad. Lo hago porque todo traductor (o estudiante de traducción, en mi caso) que se precie debe pasarse un alto porcentaje de su tiempo sentado delante de la computadora. Y yo me veo obligado a incluirme en este grupo.

Por suerte, el personal de la universidad ha decidido que el grado en traducción cuente con una serie de asignaturas destinadas a los informatineptos como yo. Gracias a ello me tiro unas cuantas horas semanales en el aula de informática, cada vez soy capaz de hacer más cosas y, con un poco de suerte, en un futuro seré un traductor un poco más competente y menos informatinepto. Eso sí, a costa de la nota media que me gustaría…

En cierto modo, se podría decir que los ordenadores son como amigos cargados de paciencia que siempre están ahí, que ayudan con todo lo que pueden y que hacen la vida más fácil para la gente normal. Como no es mi caso, no les dedicaré la entrada de hoy; se la dedicaré a la relación de amor-odio que tengo con ellos… de momento.

El puente de los asesinos, de Arturo Pérez-Reverte

No quería volver a actualizar con un libro, pero la falta de ideas y la aparición en escena de mi adorado Reverte han sido dos factores demasiado determinantes…

Iba a empezar diciendo que este libro, último hasta el momento de la saga del Capitán Alatriste, es el más flojo de todos ellos, pero lo cambiaré y lo dejaré en el menos bueno, porque ¿cómo se podría catalogar a este libro de ‘flojo’? Es cierto que la trama no me ha llenado tanto como la de sus seis predecesores, pero ¿qué decir de la capacidad que tiene Reverte/Íñigo de Balboa para transportarte a otro tiempo y a otro lugar? Mientras leía El puente de los asesinos no me encontraba en Salamanca, en el recién comenzado 2013, sino en Venecia, en pleno diciembre de 1627. ¿Y qué decir del lenguaje utilizado? Los términos y expresiones que inundan esta obra son los utilizados allá por el siglo XVII y tienen una magia especial. Por no hablar de las palabras y refranes escritos en el delicioso dialecto veneciano, primo-hermano del italiano y cargado de connotaciones que sólo me traen a la mente recuerdos positivos…

            Al final todo han sido alabanzas y buenas críticas. No podía ser de otro modo: se trata de Reverte. Ya sólo queda esperar a que sigan saliendo títulos de la serie y que estén a la altura de los mejores.

El perro que ladraba a las olas

Hoy he terminado mi primera tanda de exámenes. Eso me ha dejado con más tiempo libre de lo normal, unas ganas de vaguear incontenibles, la sensación de que podría estar haciendo algo más productivo y un número de ideas sobre las que hablar en el blog igual a cero.

Por eso, una vez más me veo obligado a recurrir a esos textos que escribo erráticamente y que nunca llego a publicar. Y digo erráticamente porque éste en concreto se había quedado guardado en un rincón escondido de mi pen drive. Sin embargo, me ha gustado y me ha traído buenos recuerdos. Además, me da la sensación de que lo escribí en un momento en el que mi estado anímico, para bien o para mal, era parecido; así pues, disfruta de la extrapolación.

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Hoy no tengo nada que aportar, pero lo del  perro que ladraba a las olas me ha gustado. Es imposible no visualizar al animalito, solo frente al mar, ladrándole a las olas en una batalla perdida de antemano. Un título perfecto para un libro: evocador y con gran magnetismo. Sin embargo, como traducción lo podríamos considerar poco menos que una catástrofe.

Resulta que el título original de la obra de Hugo Hamilton es The Speckled People. Ya ves que no tiene nada que ver. Pero ¿qué habrías hecho tú? ¿Una traducción “chapucera”, aunque más fiel al original? Ya hemos dicho que las traducciones más infieles son las más bellas, y encima el título es uno de los factores más importantes en un libro. Si quieres venderlo, la traducción pasa a un segundo plano y se inclina ante los avariciosos designios del marketing, infiel por definición.

Yo romperé una lanza a favor del alternativo ‘El perro que ladraba a las olas’. No sólo me gusta más, sino que una de las traductoras me da clase actualmente. Si llega a ver esto, a lo mejor lo tiene en cuenta: unas decimillas más nunca vienen mal…

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Supongo que ahora te estarás preguntando qué pasó con la nota de esa asignatura. Como no lo publiqué, no hubo posibilidad de que la "profe" lo viera y me valorara en consecuencia. Una pena, porque casi necesité esas décimas. Igual más adelante.

The Secret Dreamworld of a Shopaholic, by Sophie Kinsella

Si me conoces, o has leído alguna de mis entradas anteriores, sabrás que yo leo mucho (o, más bien, todo lo que puedo). Y si, además, has tenido el gusto de hablar conmigo sobre libros, también estarás al tanto de una de mis normas de oro: nunca leo la sinopsis ni los resúmenes que suelen aparecer en las contraportadas. Creo que dan demasiada información y no reflejan el estilo del contenido, cuyo papel es muchas veces fundamental para enganchar a un potencial lector. En esa misma línea, no suelo “permitir” que la gente con la que hablo de libros me desvele los finales, y ni siquiera los principios.

Este caso, sin embargo, es una especie de excepción. Primero, porque el título ya desvela una importante cantidad de información. Segundo, porque es uno de esos libros en los que el estilo del escritor (escritora en este caso) resulta vital. Y tercero, porque es tan bueno que hay que leerlo aunque sepas el final. Como la gente que va al cine a ver Titanic: saben cómo acaba, pero merece la pena (bueno, eso dicen, yo no la he visto).

Me explico. No hace falta ser muy listo para saber que la historia gira en torno a una chica adicta a las compras. También es fácil adivinar cuál será su perfil personal, qué problemas le acarreará su adicción y, si te adelantas y descubres que hay más libros que continúan la saga, también puedes intuir el final. Sin embargo, como ya he dicho, The Secret Dreamworld of a Shopaholic (Loca por las compras, título de su versión española) merece la pena a pesar de todo ello: es un libro divertido, ameno, dinámico, un poco disparatado, ligeramente crítico, irónico y lleno de pequeñas joyas. No busca una literatura elevada, ni un humor demasiado obvio. Sólo busca hacer que el lector disfrute con las pequeñas incidencias, las reflexiones y el tono directo de Rebecca, la protagonista y narradora.

Es el momento de recordar que yo soy un crítico poco exigente y que en estos momentos de mi vida lo que necesito es algo que no me haga pensar. Tal vez leas este libro y lo desprecies con toda tu alma. Sin embargo, te animo a que le des una oportunidad en cualquier caso, porque también puede ser que lo acabes colocando entre los libros más divertidos que has leído nunca… como probablemente haga yo si me decido a elaborar dicha lista.

Y, si la hago, la publicaré. De modo que tendrás oportunidad de verla y, con un poco de suerte, echarte unas risas gracias a mí.   

¿Que hay que interpretar? ¡Pues a tomar notas se ha dicho!

“No podéis hacer experimentos con nuevos símbolos el día del examen. Los símbolos son como el amor, no se pueden fingir”.

Esta frase la pronunció mi profesora de Fundamentos de Interpretación Consecutiva (Consecutiva para los amigos) en la última tutoría; pero no voy a hablar del amor, ni voy a divagar sobre si se puede fingir o no. Qué va. Abordaré el tema, mucho más profano y menos elevado, de la toma de notas para interpretación consecutiva. Símbolos incluidos.

Esta asignatura, de la que ya hablé a principio de curso, ha sido una especie de revelación. Me ha abierto los ojos en cuanto a futuro profesional se refiere, me ha puesto a prueba en muchas ocasiones y me ha permitido explorar un poco más la facultad de traducción. También me ha desquiciado en algunos momentos, pero supongo que eso era inevitable para una persona desequilibrada y emocionalmente vulnerable como yo.

Como ya dije en su día, la interpretación requiere una buena presencia, una mejor dicción, un manejo correcto del ustedeo y un dominio lo más completo posible del español (y del inglés, of course). Sin embargo, creo recordar que apenas si mencioné algo de la toma notas. Una lástima, porque es lo más divertido de la asignatura y lo que provoca el mayor número de equivocaciones y auto-tirones de pelo.

Es cierto que mis cinco años previos de universidad me pueden haber servido de algo. A lo largo de esos cursos, me he convertido en un experto en tomar apuntes: la velocidad de muñeca y la invención de abreviaturas no tienen secretos para mí. Incluso me transformé en una especie de traductor automático a la fuerza durante mi periplo Séneca en Barcelona: aquel año, gracias a las clases que tuve en catalán y al hecho de que seguí cogiendo apuntes en castellano, la traducción instantánea se volvió una parte intrínseca de mi ser. Vale, no es lo mismo tomar notas de un profesor que repasa sus lecciones a un ritmo razonable que de un compañero que está leyendo un discurso, pero supongo que fue una ayuda inestimable en cualquier caso.

En fin, a lo que iba. Es imposible escribir a un ritmo que te permita apuntar todas y cada una de las palabras del orador; si alguien es capaz, le animo fervientemente a que se dedique a la interpretación consecutiva.  Para el resto de los mortales, la clave está en escuchar, una buena memoria y unas buenas notas como soporte. Dichas notas serán mucho más completas y, por tanto, mejores, cuanto mayor sea el número de símbolos, pictogramas y abreviaturas.

Como ya he dicho, yo soy un defensor acérrimo de las abreviaturas. ¿Para qué escribir más que las tres primeras letras de cada palabra? Admito que tengo unos cuantos símbolos y dibujitos en mi diccionario personal, pero la clave de mi ¿éxito? son las abreviaturas. Eso y la fluidez en hablar sin artículos y otras palabras poco importantes; cual indio del oeste. Me gustaría escribir alguna frase aleatoria como ejemplo, pero me temo que me he alargado mucho en esta columna y no te molestarías en leerlo.

Por ello, sólo me despediré pidiéndote que me desees suerte para el examen, que ya va quedando menos para en día D.

¿Qué es la traducción? Reflexiones de un novato

Ayer caí en la cuenta de que hace ya un año de mis primeros exámenes de traducción. Más concretamente, hace doce meses que entregué el trabajo responsable de mi primera nota; se podría decir que fue una especie de punto de inflexión, el detonante con el que empecé esta andadura… todo lo anterior se quedó en una especie de preparación.

El caso es que disfruté mucho haciendo el trabajo en cuestión y ayer, que por avatares del destino volví a leerlo, disfruté aún más leyéndolo; por eso te dejo aquí una pequeña parte de la introducción. Y creo que publicaré algún otro fragmento, así que espero que te guste.

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Así, lo primero que cabe preguntarse es ¿QUÉ ES TRADUCIR? ¿Y cuál es la labor del traductor? Supongo que todos sabemos qué son estos conceptos y podríamos dar una respuesta a estas preguntas, pero esta nunca sería del todo satisfactoria: “No hay definición válida cuando todo es válido” (Vidal 1990:11)

Empezando por ¿qué es traducir?, es necesario aclarar que “aquello de que traducir puede traducir cualquier idiota con un diccionario (tal y como irónicamente sugería Susan Basnett) es una falacia en sí misma” (Vidal 2010:20). Traducir es decir casi lo mismo (Eco 2008 [2003]), “Traducir es amar el lenguaje y la naturaleza en sí misma” (ibid), es desenterrar el significado del mismo modo que se puede quitar lo que sobre de un bloque de mármol para obtener una obra de arte, como decía Miguel Ángel (Hermans en Vidal 2010:20).